Літо прийдешнє, то тема окрема,
Є літо- повість, а є поема,
Але частіше схоже на квіти,
На нього глянеш, і хочеш радіти.
Літо- ромашка - світле і ніжне,
Раннє як юність, в душі білосніжне,
В ньому романтика, стиль і кохання,
Зустрічі, квіти, любов і зізнання.
Літо - троянда пахуче й чарівне,
Вабить красою і сонячнодивне,
Творить, працює, співає, дбає,
Квітку - царівну в перли вбирає.
Літо- жоржина красиве і пізнє,
Мудре, розсудливе і дивовижне,
Терпке і щедре, невтомне, багате,
З досвідом, вмінням, безмежно строкате.
Квітнуть літала на алеях життєвих,
В променях сонця і зливах миттєвих.
Кожне із літ , вже не віш, а поема,
Радості й успіху днів діадема.
Кожне із літ - то життя і робота,
Діти, батьки, родина й турбота.
Квіти - літа, як про це не сказати,
В гарний букет можна їх поєднати.